Este impulso de vida, sin mis alas ya rotas,
este afan de horizontes que sentí tantas veces,
son troncos milenarios de emociones remotas,
cubiertas con los hongos de los propios reveces.

Contemplo los fantasmas de mi vivir tardío,
desde el umbral incierto de un ya cansado empeño,
y coagulo en mi anhelo este soplo de hastío,
con blanca estalactita de algún hermoso sueño.

Y se desmaya el ocaso ocaso de una inquietud que muere,
sobre el páramo triste de un esperar añejo,
y con cada alborada que el vivir nos confiere,
nace un "tal vez" mas hondo, sobre el dolor más viejo.

Y aquí, sentado al borde de una esperanza muda,
mis temores se pierden no importa lo que creo,
voy hilando en la rueca de mi verdad desnuda,
con el hilo de ensueños que me brinda el deseo.

I. Dávila López

         

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